Ils ne sont jamais reconnus
Chaque soir un peu perdus
Ces jours où ils ont pu
Enfin chanter, il a plu.
Ils pratiquent un art triste
Étrange et trop étranger
Ce sont les artistes
A la peau trop foncée.

Enfouis dans la brume
Assommés par l’enclume
Les artistes s’entraînent
S’enflamment par trentaine
Parfois noirs et insultants
Parfois clichés et blancs
Ils pratiquent un art triste
Terribles artistes.

2019